Sozinha, por opção.

Cheiro de tinta, às vezes acompahado de mofo. Novo, velho, eu gosto do cheiro. A fumaça que se dissolve no ar, música no som ou na cabeça fundida com os pensamentos infinitos. Não existe um você específico, não existe um amor de poeta em que se espirar, minhas inspirações situam-se em personagens da minha cabeça, muitas vezes baseados em pessoas reais, ou quase reias, ou irreais. Prova ou verso, mãos congeladas ou em chamas, lucky ou marlboro. Atração e sentimentos não entram no mesmo contexto, tapa na cara desse eu lírico sem rumo.

É só isso
isso só é
isso.